Рубашка

Рубашка. Не знал, что бывают такие мурашки, От разочарования и блажи, как на мятой рубашке полосами, Что уже не разгладить...и утюг не тот. Да и нужна ли эта рубашка? Моя маленькая, я снова босоногий, и душа моя нараспашку! Повстречал тебя и про себя уже читал тебе стихи Цветаевой, Протягивая конфеты закусить портвейн из хачмага.. Немного Питерской романтики, Петроградского блага, Но ты так сразу и не растаяла.. У тебя в голове не было стихов, а может и мыслей не было.. Но как ты улыбалась, как растоптала мой флаг молчаливо и слепо. Ненавижу твои поцелуи.. Особенно первый, робкий и спелый как деревенские яблоки, А позже первую ночь: Ты разделась безропотно и впервые была настоящей И снова та рубашка мятная в клетку, с запахом хьюго босс И ты в ней, и вокруг лето, золото твоих волос заполонило все... И после осень и грубости, неприличности, пощечины первые. Из моих стальных нервов ты сделала ниточки. “Ну и сука“, - подумал я тогда. Пошел, купил пакет черешни, Ключ вставил в замочную скважину,