Guest
Ели во мне ты видишь дар, то одарён лишь ты. Восхититься только тот, кто полон внутри красоты. Кто пока что пуст внутри, тот и снаружи видит пустоту. В стихах и в книгах, в музыке, в танцах и в быту. Чужим талантом мы очарованы и восхищаемся, Лишь если в нас дар есть, но мы его пугаемся. Не верим. Страшно. Критики боимся. Сомневаемся. Откладываем вечно на потом. Делами задыхаемся. Ты восхитился мной? Так что ж ты от себя запрятал? А может, тоже сотню лет назад стихи писал, печатал? Иль прозу? Музыку? А вдруг ты фильмы сочинял? Но до сих пор все в ящик? В стол? Кто тебя сломал? Бывает хейтер, он же критикан, все ядом поливает. Лишь собственную боль он словно лаву извергает. Все хрупкое и трепетное, как огонь, дотла сжигает. Уничтожает все вокруг. И часто этого не понимает. Хочешь узнать, кто твой талант в землю закопал? Задай себе вопрос: что бы наихудшего сказал Твой самый близкий, если бы ты дар свой показал? Спел, в кино сыграл, стихи свои прочитал. Не в лучшем случае, а именно в худшем. Да-да! Сначала кажется странным…. Абсурд, ерунда! Но ты представляй медленно. В деталях. Не торопись. Повнимательнее. В каждое лицо отдельно вглядись. Может, кто-то презрительно хмыкнет и бровь поведет. «Да ладно, пусть наиграется, и скоро дурь эта пройдет». Иль похвалит, но так по-барски и свысока: «Ты молодец! Ой, ладно, чем бы не тешилось это дитя». Или вот еще козырь: «Ты супер! Тобой я горжусь. Но вникать в суть я не буду. Лучше я воздержусь. Я это все уже сто лет назад уж прошла иль прошел». И ты ощущаешь себя уж не как орел, а как осел. Вроде похвалили, но словно фантики были без конфет. Обесценили так незаметно, словно сломали хребет. Иль советом тут же воткнут, словно нож под ребро: «Вот здесь с лицом перебор. И с дикцией что-то не то. Руками по легче в следующий раз шевели. Не так быстро. Жаргон выбирай. Почетче все говори. Кто, если не я, тебе всю правду-матушку скажет?» Как паук отвампирит. Руки, ноги веревкой тебе перевяжет. Фантик взять намного больнее, чем ничего не брать. Аппетит разыгрался. Ждешь вкусного. Но нечего сказать. Становиться стыдно за надежду. Что ждал похвалы. Обрезали крылья. Бензином плеснули и их подожгли. И так вот каждый советчик могилу талантам копает. И по горсти земли в похоронную яму ежедневно бросает. И так удивлена иль удивлен: «Я ж всегда горой за тебя! Я же всегда поддержу, помогу. Все советы - только любя!» К тебе за поддержкой… А ты: «На! Держи ядовитый совет». В роддом ты попал, а не в школу. И не в университет. Не надо младенца учить, как ловчее в футбол поиграть. Талант новорожденный не надо головой об пол ронять. С любовью в могилу талант твой советами я закопаю. Твои достижения благодаря мне! Я ж это знаю! И мраморный памятник дорогой даже сверху поставлю: «Помнишь я денег давала? Вспоминать тебя я заставлю! Столько сил потрачено на учебу! Бросить? Как ты мог? Потяжелее плиту, что б вылезти из ямы ты точно не смог». Конечно, палачи талантов заживо сами погребены. Сами в кунсткамере собственных страхов, стыда и вины. Но что же самой себе врать, словно я такой не была? Я тоже у многих крылья сожгла. И даже тогда не поняла. Каюсь. Виновна. Теперь вот книгами, стихами служу. Могилы руками копаю. Назад частички души достаю. Но довольно самобечевки. Берём лопату, чтобы копать. Заживо похороненные таланты начинаем воскрешать. Недостаточно рану душевную просто расковырять. Важно мгновенно, сразу же залечить, дыру залатать. В эту же долю секунду, когда боль души прям на дне. Представляй наилучший сценарий: А как бы хотелось тебе? Разреши себе помечтать. Прям по полной. Прям идеально. Даже если это полная утопия и вообще нереально. Например, спев песню, допустим, рядом с сестрой, Она не скривила лицо. Не сказала грубо: «Фу! Отстой». Не воткнула нож в спину, не дала ядовитый совет. А щедростью одарила: словно конфету дала комплимент. И сразу расслабься. Поверь в это. Может слезы пойдут. Может быть даже аффект: ярость, обиды душу взорвут. Пусть все наружу выходит. Не пугайся. Себе все разреши. Освободись наконец-то. Доверься себе. Никуда не спеши. И завтра по списку проверяй обязательно всех: Мама, папа, каждый из братьев, сестёр. Может быть шеф. Мужья, жены, друзья лучшие. Обязательно бывшие! От них яда остается больше всего. Раны незажившие. Но все таки самые палачи талантов из детской семьи: Мамы, папы, братья, сёстры. Не снаружи. Они все внутри! И так каждый день. Лечи сам душу свою неустанно. Не ленись. Почти каждый день. Стремись постоянно. И вроде неправда. Вроде все в шутку. Лишь мечта. Но чудо случается. Почему-то снова взлетает душа. Почему-то слезы градом текут. И снова так хочется жить. Петь, писать, играть, сочинять, творить и любить. … Полный текст - смотри на видео Кляйн Валентина 19 июля 2024 г. Сочи Визитка-бот: ➡️ #стихотерапия #стихи #психолог #поэзия
