Guest
За городом Спас-Деменском, Цветут где травы с вереском, На самом дальнем краешке родной для нас земли, Через поля по времени Течёт речушка Демина, Её пунктиром только на карту нанесли. Пейзаж российский, в общем: Леса, поляны, рощи, И лишь окопов шрамы до сих пор видны, Под соснами, под ивами Всё перерыто взрывами, И плачет иволга по сгинувшим в горниле той войны. Иду, держа дыхание, Сквозь строй стволов израненных... Как после веерных бомбёжек выжить тут смогли? Но мальчики безусые Быть не хотели трусами, Хоть было жутко так, что “господи, спаси“!.. Комбат имён не спрашивал, Ругался всё по-нашему: “Эх, ёлки-палки, лес густой! Как страшно умирать!“ Но выходили без вопросов, И молча строились по росту, И шли в атаку погибать за Родину и мать! Страна, бедой объятая, Пылают риги с хатами, Солдаты, километры, дни - их кто тогда считал?.. Но всё ж за ритористикой Есть грубая статистика: За каждого, кто здесь живет, здесь кто-то умирал!.. Речушки неприметные: Болва, Ворона, Демина, Но знаю я: струится в них священная вода! Пусть для кого-то край земли, Ну, а для нас - Вселенная, Исток Руси Великой - в наших малых городах!..
