Guest
Я как уличный художник блиц миниатюр: часто об одном и том же, к счастью без купюр. Всякий раз чуток иначе, но всегда с душой. К счастью, иногда с отдачей, пусть и небольшой. Падают монетки в кофр. Музыка звучит. У меня нет струн есть строфы. У дождей ручьи. Всё сплетается в узоры с нами и без нас. Блики слуха, грани взора, отраженья сна. Стали пчелами созвездья, пыль дорог пыльцой. Я опять, прости, в отъезде и моё лицо отражается на фоне длинных проводов, ждущих крапинки симфоний там, где нет следов.
