Д.Шерола В моих ладонях- тридцать лет

В моих ладонях – тридцать лет. Так много пройдено, прожито. Любой последующий миг невольно кажется избитым, Как будто был уже знаком, как будто выучен с пеленок, А я… И вроде не старик, но уже точно не ребенок. Мрачнеет тучей новый день, и город кружится в рутине. Цветут нелепые зонты под серым треснутым кувшином, И я, петляя среди них, бегу вперед подобно сотне Таких же вечных беглецов в своей бетонной преисподней. Бежим, не помня, как ценить, как замечать, как наслаждаться. Нас учат только потреблять в плену картонных декораций, Куда-то рваться и хватать, звонить клиентам, а не близким И говорить “все хорошо“, запив слова стаканом виски. А вместо времени – часы, а вместо неба – крыши зданий. Мечта сменилась не мечтой, а длинным перечнем заданий, Который нужно завершить, пока не рухнешь и остынешь… А ведь, пытаясь добежать, мы забываем, что есть финиш. (с) Deacon