Guest
Друг мой, друг мой, Я болен, очень болен, Откуда боль — сам не знаю, Как осенний ветер во поле, Или алкоголь меня сжигает. Черный человек, черный, черный, Снова ночью на кровать садится, И водит пальцем по мерзкой книге, Спать мне не дает, всё кружит мысли. Он говорит, говорит, — послушай! Этот человек был авантюрист, Жил в стране, где снег чист, И метели как прялки кружатся. Он был поэт, был изящен и меток, С женщиной сорока лет в разлуке, Звал её девочкой своей милой, Он всё сводил в хитроумные шутки. Черный человек, черный, черный, Снова ночью на кровать садится, И водит пальцем по мерзкой книге, Спать мне не дает, всё кружит мысли. Он смеется: “Слушай, поэт, Не видал я подлецов таких глупых, Кто страдал бессонницей этой, Когда луна светит всем миром скучным“. Может, девушка твоя придёт, Ты ей снова споёшь свои лирики, Но для таких, как ты, я — страх, И разрушаю все твои миры. Черный чел
