– Как пишешь ты стихи? Скажи! – Не знаю. Да я их, так сказать, и не пишу. Лишь мысли на бумаге излагаю И поделиться опытом спешу. – Но...складно же бывает. Вот ведь штука! – Бывает. Да. Но это всё - игра. В стихи играть - невелика наука. Любой сумеет тасовать слова. – Так ведь они бывают и со смыслом. – А что ж тут удивительного? А? И мне подчас на ум приходят мысли. Работает (местами) голова. – А мог бы я писать? Ты как считаешь? – А что мешает? Это ведь игра. Бумага стерпит. Но вот так же, знаешь, Порой родятся гении пера. – С чего же мне начать? Я всё ж не понял. – Не знаю. Тут у каждого - своё. Один в мечтах таких желаний полон. Другой - лаская пашню и жнивьё. – А ты? Зачем ты пишешь каждый вечер, К бумаге обращаясь вновь и вновь? – Ну-у, вот на это я тебе отвечу: Любовь, мой друг, и только лишь Любовь. Евгений Тутушкин
Hide player controls
Hide resume playing