Guest
Ma dove corri, dove corri, morta è la città Ma cosa corri, se già fermo è il tempo? Ma non lo senti, questo è un giorno senza pietà Un sogno muore e bruci già Milano, Napoli sotto al metrò Veline e bamba van su Sotto le insegne dei bar Nei vicoli macrò e zoccole in tivù Fotti Fotti Fotti Fottiti Stronzo Fotti Fotti Fotti Fottiti in Fretta Ma dove vive e dove muore e quale libertà? Ma cosa speri se già tocchi il fondo Ma non ti accorgi che questo inferno ti brucia già E il sogno di un popolo disciolto è già da Roma a Genova dentro un bistròt Balla la balba e laggiù Che vita è mai questa qua Nei vicoli macrò e zoccole in tivù
