Guest
Второе стихотворение Натальи Захарцевой подряд – не досадная неслучайность. Вчера у Резной Свирели был день Рождения. К сожалению, я не успел подготовиться, но не отметить событие стихотворением мне не позволяет совесть. Метафора Бесцветной бабки предельно ясна, стоит только вспомнить тех, кто иногда мелькает тут с комментами а-ля: «Где вы видели эту Любовь / Красоту / Радость жизни». Берегите свой цвет, как зеницу ока! Берегите свой цвет! #Хтосень. Хтонь семейная. Хочешь историю? Не сомневаюсь — хочешь. Только пусть это останется между нами. Милый котейка закончил терзать клубочек и побежал по высокой траве за снами. Знаешь, какие в деревне бывают семьи? Наша семья была дружная и большая. Мама пекла кулебяки по воскресеньям, запах чудесный, а песни лились ковшами. Совы гнездились на яблоне пряным летом. Яблоки падали оземь — куда там репе. Только у каждой семьи есть в шкафу скелеты, косточки тайны есть в каждом фамильном склепе, той, от которой бегут и теряют тапки, прячутся к мамке под юбку, забыв про ужин. Дядя шептал иногда о Бесцветной Бабке, ведьме, колдунье, а может быть, что похуже. Хочешь страшилку, туманную прибаутку? Ей непременно приспичило рассказаться. Видишь, и пёсик уснул в деревянной будке, лает на лунных котов и прозрачных зайцев. Бабка Бесцветная не наводила порчу, не проклинала скотину, дома, посевы. Молча она приходила на луг цветочный, и полнокровие трав становилось серым, словно присыпанным смесью золы и талька. Уподобляясь невзрачным ночным сестрицам, серые бабочки грустно над ним летали, хлопья, снега, неприметные как убийцы. Если река потускнела — её работа, коль заросло паутинами — “Бабка шарит“. И отселили Бесцветную на болота, в маленький домик, который сожрал лишайник. Только она и не очень сопротивлялась, силу поди прикопала на огороде. Хтонечка наша семейная, бабка-лярва, Годика три протянула, не больше вроде. Знаешь, когда окаянную схоронили, и на могилу вернулись — проверить твердость, столько там выросло маков, бегоний, лилий, можно с лихвою наполнить цветами вёдра. Пышные гроздья, сирень, ноготки и калы, красные крупные розы и синий лютик. Словно всё то, что она у людей украла — Бабка в мгновение ока вернула людям. Хочешь финал? Что-то я разболталась, внучек. Это бессонница прячется за часами. Дурней ни грабли, ни жизнь ничему не учат, нам ли судить дураков, мы такие сами. Тащим мы страшные сказочки как заразу, их не излечит ни чай, ни компресс из водки. Бабка Бесцветною тоже была не сразу, кто бы напомнил об этом, но было вот как: солнце смеялось и било в свои ладоши. Бегали дети, и в куртке из рыжей замши как-то в деревню приехал один художник: виды смотреть и писать на холсте пейзажи. День за окном наливался прозрачным соком, падали лучики света на подоконник. В юности бабка красивой была, высокой, что между ними случилось — никто не понял. Только недавно вовсю полыхали искры, небо седьмое — пуховое как ангора. Лето всегда пролетает досадно быстро, осень пришла, и художник уехал в город. Думаю, туго пришлось бедолаге, туго. Гордости в бабке — на три твоих долгих рода. То ли себя прокляла, то ли всю округу. Кто разберётся, у мёртвых язык короткий. Это болтливые птицы пророчат гибель, имя любви без конца поминая всуе. Выйди на улицу — астры и георгины. Слышала я, что и ты хорошо рисуешь. #стихи #поэзия
