Guest
Мы бесприютные скитальцы. Нас сединой мазнуло время, смахнув привычное служенье. Где наша новая стезя? Мы, дети века Ренессанса, идём толпой в Великий Бремен. Мы будем петь. А вы – смеяться. Нам оставаться здесь нельзя. Остаться мы уже не можем. Нас, начинающих артистов, здесь не покормят, не почистят, и не укроют от дождя. Мы пилигримы. Мы похожи на тощих грязных трубочистов. И дождь стучит по нашей коже. И отдохнуть бы, но нельзя. Нельзя нам отдыхать в дороге. Иначе потеряем бодрость, которой небогат наш возраст, а значит – надо поберечь. И мы идём, сбивая ноги, чтоб испытать себя на прочность. Её осталось так немного… но, всё-таки, немного – есть! Её – крупицы в нашем теле, но много силы в духе нашем! Мы не уступим нам, вчерашним, в умении нести свой крест. И мы идём, чтоб жить «при деле». Идём вперёд толпой уставшей. Идём в Великий Город Бремен, который точно где-то есть. Он точно есть! Мы это знаем
