Guest
И ещё не много об ареолах и не только Я придумываю город, тот, которого не знаю. Тот, которого не будет. Непонятно для чего. У меня в руках шкатулка: очень тонкая, резная. Я её не открываю. Изогнулся кочергой. Переулок. Тёплый вечер. Дождь прошёл едва касаясь щёк. Оставил ощущенье пустоты и синевы. В тонком платьице из ситца чуть дрожит она босая: «Кто меня сейчас придумал? Неужели это Вы?» И становится так ясно для чего всё это нужно. Ареалы, ореолы, ареолы под дождём. И понятно: не удастся пригласить её на ужин. И ещё ясней усмешка в фразе: «Ладно. Подождём». И иду я молча дальше, возводя и убирая, и не думая, что некто сохраняет этот сон. Этот некто точно знает факт, что сны не умирают. Этот некто сам не верит в то, что дышит в унисон. Мне сегодня очень нужно на мгновенье стать собою. Не искать, а слепо верить. Небу? Самому себе? Не пора ли снова вспомнить, что в руках ларец, резьбою озадачивший, о страхах заблудиться в серебре. Э
