Guest
Бывают дни, когда ты в прошлом, допустим, в городе, где жил, пусть на тропе, уже заросшей, но где ты точно проходил. Твои шаги - в песке и камне, твое молчание - в дожде, вся жизнь прочтенной телеграммой, в любой соринке и звезде. И в то же время чужеродный. Тебя здесь рушат и дробят, ведь в каждой старой подворотне встречаешь прежнего себя. Тебя хватают твои мысли, цепляют мертвые мечты, зовут остаться люди, числа, зовет остаться прошлый “ты“. Надень тот свитер, что заношен, кивни ушедшим именам, достань все раны из-под кожи и стань уже вчерашним сам. Таким как был - системный винтик, с улыбкой, болью и виной, что бродит в древнем лабиринте, где выход вечно за стеной. Бывают дни, когда ты сломан, и в прошлом, верится, есть врач. Вот-вот найдешь в фотоальбоме средь пыли, снов и неудач, но врач там точно не найдется, там только прошлые дожди. Лечи себя в пути за солнцем. И, главное, вперед иди. (c) Deacon
