Guest
Bohemia de París, alegra lo que es gris, de un tiempo ya pasado. En donde en un desván con traje de can-can posabas para mi y yo con devoción pintaba con pasión, tu cuerpo fatigado. Hasta el amanecer, aveces sin comer y siempre sin dormir. La bohemia, la bohemia era el amor, felicidad, la bohemia, la bohemia era una flor de nuestra edad. Debajo de un quintal la mesa del café, feliz nos reunía hablando sin cesar soñando con llegar la gloria conseguir. Y cuando algún pintor hallaba un comprador y un lienzo le vendía solíamos gritar correr y pasear alegres por París. La bohemia, la bohemia era jurar que yo te ame. La bohemia, la bohemia yo junto a ti triunfar por él. Teníamos salud, sonrisa, juventud y nada en los bolsillos, con frió con calor, el mismo buen humor. Bailaba nuestro ser luchando siempre igual, con hambre hasta el final Hacíamos castillos, y el ansia de vivir nos hizo resistir y no desfallecer. La bohemia, la bohemia era mirar y amanecer, la bohemia, la bohemia era soñar con un querer. Me regrese a París, cruce su niebla gris y lo encontré cambiado. Las lilas ya no están, ni suben al desván moradas de pasión. Soñando como ayer ronde por mi taller mas ya lo han derrumbado y han puesto en su lugar abajo un café-bar y arriba una pensión. La bohemia, la bohemia que yo viví..solo se perdió la bohemia, la bohemia era una flor y al fin murió...
