Guest
Горит поэт, сжигая рифмы в костре замысловатых строк. Она ушла, оставив письма и от помады колпачок. И шарф змеёй опутал кресло во мраке дальнего угла – Ушла нескромная невеста, а, может быть, и не была? Но как художник мастихином палитру красок создаёт, Так мой поэт пером гусиным канву из слов ночами ткёт. Рисует образ мимолётный, из чувств придуманный портрет - На сером лестничном пролёте и близ киоска, у газет, На остановке у трамвая и в тюле красном у окна – Везде одна и ожидая, везде она, она, она… Ушла. И муза задохнулась в объятиях душных немоты, И время словно растянулось, стирая на́бело мечты. Сгорел поэт. Он безутешен над пеплом чистого листа. Его висок уже заснежен и за плечом сума – пуста. В холодном доме, одинокий, под слёзы вялых хризантем Потух поэт – как свет в пороке так недолюбленный никем. author's instagram: Привет, ребят! Спасибо за просмо
