Guest
Я тщетно пытаюсь говорить с собой о главном... И это все серьезное, все чему меня учила мама Тараканами расползается по стенам в поисках небесной манны, Раскрывая душевные раны, и все “поздно“ плавно превращаются в “рано“. Знаешь, я так давно не говорила сама с собой, Вой - не вой, все дороги все равно ведут домой - к себе самой: глупой, ревнивой, немой. Мы рождаемся зрячими, будто камни на дне морском, Видим небо вселенной, где соль - это просто соль, Так когда же вся эта боль сделала меня беспокойной, обиженной, завистливой и слепой, и зашила мои карманы? И в пальто из обиженных душ, Поднимая поежившись ворот, Я подумаю: “Вот будет мне сорок, Обязательно на что-то решусь...“.
