Guest
Сосредоточенный кузнец, творящий лезвие из стали, Вдается в мелкие детали, чтоб меч увидеть наконец. Сгибается, раскалена, и стонет сталь, как плоть живая, То шумно дышит, остывая, то брызжет искрами она. Вот так же создаёт другой слова из раскалённой речи, И строчка поднимает плечи, и дышит под его рукой. Не для того ли чтоб опять умело и притворно просто Мелодией, как бритва острой, беззвучный воздух рассекать? Опять приходит тишина, звеня тревогою незваной: Твоя строка и сталь катаны должна быть кровью крещена. И если поднимает бровь сравненьем изумленный воин, Ответь: строки своей достоин поэт, ей отдающий кровь.
