Guest
Море шумело, как будто хотело дать выход чувствам… Волненье и страх не опишешь словами. В ветра порывах я смог различить только: «вы хоть…» Сосны вдоль мыса шли в небо, как в клетку со львами. В клетках проспектов и улиц метались машины. Ждали дождя или снега антенны и скверы. И поднимались над городом к небу вершины, и лилипутами делались вдруг Гулливеры. Кто мне подскажет, зачем ждать у моря погоды? Даже когда его нет в обозримом пространстве, я прохожу по касательной. Глупый и гордый, клетчатой калькой прикрыв отражения странствий. Львиные гривы деревьев на старой аллее. Мне почему-то не страшно в отсутствии рыка. Глядя на море, мечтая, чертя параллели, я до конца не пойму в чём опять закавыка. Может в отсутствии моря? В молчанье прогноза? Клетки кварталов мелькают в преддверье рассвета. Лев, зацепив за антенну, застыл в гордой позе, и… вдруг исчез, возвратившись в саванну, с лучами и с ветром. Вот бы и мне, встрепенувшись, вер
