Читаю: – стихи русских поэтов, – стихи из своих книг, – сказки Пою свои песни. ошибка иногда всё равно подкатывает, как ты ни отбивайся, ни говори, что прошло, мол, дела забытые, всё такое, память – это не то, что способно изящно и в ритме вальса потанцевать немного с тобой, а после оставить в покое. всё своим чередом, дом-работа, прохладно, минус пятнадцать, родственники, как это порой бывает, не сидят на шее, но часы показывают подходящее время признаться, что соскучился по теплоте человеческих отношений. итак, идёшь, ощущая себя сытым-одетым-обутым, в темноте знакомых высматривая и не увидев оных, зимним вечером сквозь пургу возвращаясь привычным маршрутом, пролегающим через парк обездвиженных аттракционов. повсюду массовая индустрия с этой её любовью, тебя окружают лозунги, советующие, что делать, и вдруг – вспышка – такая яркая, свет, от которого больно (всё-таки память и вправду весьма своеобразная дева). и ка
Hide player controls
Hide resume playing