Guest
Это - Среброречье, дети. Здесь зимы снежные леса дремучие завьюживают, а летом луга разнотравьем ломятся, звонко да жарко. Здесь дни текут, как вода в тысячи ручьях, не замерзая, а ночью звёздная россыпь светлячков память о солнце с собою носит, оседает к осени красной брусничной ягодой в траве. Здесь эхо плутает меж холмов, а охотничьих угодий расстелилось от конца до края. Среброречье, это — твои дети. Давно не было ни войны, ни заразы какой, только за еловыми лесами иной раз дыхнёт чёрной пепельной грозою с запада старая избитая земля, по которой прокатилась война с драккари. Это Среброречье, и здесь, говорят, вода дурная, да только многие не покидают этот край, потому что здесь что-то такое... ну, чуете, такое. Что душа развернулась, да никак не свернется назад до мелкого камешка, не ляжет тяжестью на грудь: потому и Бухта Торговцев не манит местных жителей, лишь торговля, да разговоры. И то - редко. Но не о том в Среброречье сейчас говорят... Дурные вести идут с юга: пробужденные врайк
