Guest
ВМЕСТО ЭПИЛОГА Уже теперь давно, в тысяча девятьсот семьдесят седьмом году, я сидел на берегу Тобола, перед тем как навсегда уехать с родины. На травяном присел откосе, под которым медленно, скручиваясь лениво в глотающие всё подряд воронки, уплывала раскрашенная водорослями тихая вода. Несло её в другие места и иное время. Пока доберётся вода до Ишима и исчезнет в нём вместе с именем своим - Тобол, другое уж будет время. Будущее. И что станет в этом будущем с раздробленной на капельки красивой и сильной рекой, которая не умерла, но стала жить чужой, не своей жизнью? Куда ещё останки её вольются? Где, когда, в какие не видные отсюда времена? Понятно было одно только - это уже будет не Тобол. Но я сидел и думал почему-то о том, что даже в виде отдельных струек и капель не приживется вода, пришедшая из прошлого, в чужом для неё времени. Так и будет течь она, незаметная, расчлененным Тоболом. Будет перетекать растрёпанный на капли Тобол в другие времена и реки, но всё равно останется собой, прошлым. И хот
