Guest
🌸🌸 🌸🌸 Стихи не всегда понимают, но не стоит их объяснять… Если долго смотреть на розу, возникает ощущение, что ты проникаешься её гармонией, цветом и запахом, её силуэтом и изяществом. Ты не задумываешься, почему её листья и тычинки именно такой формы, и никакой другой, почему в её запахе ты чувствуешь именно такие нотки. Ты не спрашиваешь себя, какой на ощупь её стебель и почему на нём колючки… И едва ли тебе приходит в голову посчитать, сколько у этого цветка лепестков. Объяснять свои стихи – это словно нумеровать лепестки розы… Есть какое-то неуловимое единение автора и читателя, и, если оно возникает, становятся ненужными пояснения. Это вне смысла и логики - это выше них. Это что-то иррациональное, на уровне эмоций, когда одна строка может вызвать воспоминания о том, что, казалось, уже давно забыто, или заставить взглянуть вокруг по-иному. И тогда мы говорим: это – “моё“. Иногда автор и сам не осознаёт и не ожидает, что сказанное им окажется гораздо глубже, чем было задумано, - тогда написанное приобретает какой-то больший смысл, и каждый читающий находит в строчках то, что близко именно ему. А порой одно и то же понимается читателями по-разному – настолько, что удивляешься, каким противоречивым может быть восприятие разных людей, и невольно задумываешься о том, что попытка донести в стихах своё вИдение мира и свои эмоции – тщетна, поскольку каждый поймёт по-своему. И тогда опять возвращаешься к той же мысли: не стоит объяснять свои стихи… 🌸🌸
