Guest
Прикосновенье ветра влажных губ. В неверии своём вульгарно-груб я поднимаю воротник и следом плечи, всем видом отторгая знак любви. Прости меня, я терпелив, и не злоблив, и многому на свете не перечу, и многого с упрямством детским жду. Не принимай озноб мой за вражду. Да, руки спрятал по карманам я плаща. Мой взгляд уткнулся в заросли плюща. Но не расплющен. Он скользит вдоль стен. Наверх. Туда, где быстро скрылась тень, гонимых ветром серых облаков. Я не сказал, что ветром быть легко. Я не признался в явном для него. Напуганные щелкой огневой меж заневосочек в окне среди плюща: он скрылся, я остался трепеща стоять, дрожать. Сам (без его причуд). А ветру кажется – я всё ещё лечу.
