Guest
Ночь ступает на мокрый причал опаданьем июльского зноя, и не просит ни ждать, ни встречать, и сама ни встречает, ни ждёт. Наблюдают за ночью печаль и другое созданье… земное, и луна, как большая печать ставит штамп на реки переплёт. Кто я? Тихо стоящий в тени Неизвестный… Шатёр из деревьев не спасает никак от луны, не ведущей сомнениям счёт. Кто-то шепчет: «Прошу, не тяни,» – блики в речке похожи на перья. Очертанья в дрожанье плавны. В этот час никуда не влечёт. Мы – участники этого сна незаметны луне и друг другу, а, возможно, нас просто здесь нет, каждый выдумал сам себе рок. И не страшно принять и признать, что нам боязно выйти из круга. Пусть с сегментом сольётся сегмент и причал превратится в порог.
