Все говорят: простись и отпусти. Но встречный ветер вновь в лицо швыряет пепел сожжённых фото, писем лоскуты и телефонов номера, навеки стёртые. Заметил: лицо моё не в пудре «Ив Роша», а в прахе этом? Тщетно я смываю его со лба, и век, и щёк, и губ, спеша, и ворохи бумаг зря отлепляю от тела и одежды. Гнёт к земле воспоминаний яростная буря. Она сильней, чем голос разума. В стволе судьбы моей давно хранится пуля для сердца, чья изношена, истёрта жила. На спину упаду, и вихрь накроет. А могила? На ней не от родных венки – черновики. 2013-2022
Hide player controls
Hide resume playing