Это время мелодрам и красивых баллад. Руки бережно снимают с лозы виноград. День настоянный на травах, Там где донник цветёт. Превратится в вино, Растворится как мед... Никуда не исчезнет, Не увянет в груди. На прекрасный, раскрытый бутон погляди. Всё ,что прежде собирала и хранила душа, Прорастает зерном И цветёт не спеша.
Hide player controls
Hide resume playing