Guest
Я хочу, чтоб небо было синим, ну, а если серым, то не страшным. Я хочу, чтоб вы меня спросили завтрашним живу или вчерашним днём я, и зачем копчу я купол, неба если ратую за краски. Я хочу, чтоб верили мы вкупе, что смотреть мы сможем без опаски, как на солнце наползает облако, чтобы не боялись даже тучу. Чистоту ищу я в разном облике. Я, увы, не верить не научен. Я смешной, наивный, взрослый мальчик – бородатый, с проседью в причёске. Я опять рисую пляжный мячик. Детская наивность в том наброске. Жил один поэт, который верил в то, что словом остановит грозы. Я хочу расслышать звук свирели, наблюдать, как замерли стрекозы, не пугаясь грома в отдаленьи, чтоб искрилось солнце в хрупких крыльях. Чтоб огонь облизывал поленья: только их, и что бы… мы любили.
