Синдром стихиСВО

“Синдром“ 🔥💔🙏🙏🙏🕊️🕊️🕊️ Мы не “вписались“ здесь в привычный ритм. “Вороны белые“, точней, седые... Я с “боевых“ пришёл совсем чужим, Мы все, кто с “боевых“, для них “чужие“... На нас косятся, говорят: “Синдром“... Нас сторонятся, мол, зачем он нужен, Ему или в тюрьму или в дурдом, Он воевал, он “на всю голову контужен“. А сколько есть, и сколько будет нас ещё таких, “Контуженных“ как мы с тобой. Лицом безусых, а душой уже седых, “Контуженной“, израненной душой. Жена на утро любит поворчать, Когда на кухне ночью пьяный плачу, И мало кто пытается понять, Что “третий тост“ на самом деле значит. Мол, успокойся, говорят, дурак, Всё кончилось, и ты пришёл домой! А я по прежнему курю “в кулак“ И к незнакомым не стою спиной. Я, по привычке, в сторону шаг с линии огня, Когда какие открываю дверки И по привычке пригибаюсь я, Когда на праздник слышу фейерверки. И почему мы здесь как на войне, Хотя, казалось бы, пришли домой? Да просто не понять тебе и мне, Кто в этом мире свой, а кто чужой. Здесь те, кто не служил, теперь этим гордятся! Здесь выстрел в спину не считают за измену, Здесь стыдно ветераном называться, Престижно здесь считаться бизнесменом. И потому мне хочется, и ты меня поймёшь, Опять туда, опять на перевал, Чтоб здесь не слышать от казённых, сытых рож Дежурное “Я вас туда не посылал.“