Guest
Мы дети детей Победы, Родившихся в сорок пятом В стране, что стояла гордо На твёрдых своих ногах. Военной поры приметы, Привычные тем ребятам, Ложатся на гриф аккордом И в наших звучат стихах. В косую линейку пропись, В засохших чернилах вставка И карточки отменённой Квадратик, что хлебом стал, И стреляной гильзы окись Под вспоротым брюхом танка, И запах травы зелёной, Пробившейся сквозь металл. Мы дети военных фильмов И книг о пиратских кладах. В индейской раскраске лица Ватаги на пустыре, С наборною ручкой финка И хмурый генсек в наградах – Всё это одна страница В потрёпанном букваре. Мы дети детей Победы. Мы кисточкой осторожно Снимаем наветы с круга Наивных времён, когда И радости все, и беды Делились, и было можно Рассчитывать друг на друга, А прочее – ерунда.
