Guest
Мой отец не дошел до Берлина По дороге кровавой и длинной С беспощадным названьем «война» Мой отец не дошел до Берлина, Но войны нахлебался сполна. В Кенигсберге — и с фронта, и с тыла Артналеты и ночью, и днем. Там его батарею накрыло Навесным минометным огнем. А потом бате штопали спину В тыловом городишке Сморгонь, И в бреду он хрипел: — По Берлину! По Берлину, ребята, огонь! — Лейтенант, позабудь о Берлине, — Усмехался хирург, — милый мой! Ты, браток, не вояка отныне. Коли выживешь — спишем домой. Он и выжил, вернулся. Но долго Он в себя уходил, как в провал, Будто взял и не выполнил долга, Или будто не довоевал. В День Победы, приняв из графина, Тяжело навалившись на стол, Он кричал: — Распроклятая мина! Я бы точно дошел до Берлина, Да поди ж, твою мать, не дошел. *** Грубыми шинами, тяжестью ног Давят их люди, спеша озабоченно. Встали и насмерть стоят вдоль дорог Цепкие ж
