Guest
Григорий Кружков ЕЩЕ ОДНА БРОДЯЧАЯ СКРИПКА Пролетает, брызнув в ночь огнями... А.Блок Музыка эта ночная в сабвее... Поздний ездок, над раскрытою книгой совея, слышит какого-то Скрябина вдруг или Брамса - и, пораженный, внезапно выходит из транса. На пересадке, поняв роковую ошибку, слышит с платформы напротив бродячую хриплую скрипку, голос заплечный: “Чего тебе надобно, старче?“ Звук приближается, все горячее и жарче. Это не музыка - когтем по форточке скрежет, это цыганка с жидовкою курицу режут, это убийца скрипит по ступеням - все ближе и ближе - кролик, беги! - но бежать невозможно - беги же, кролик! - но бежать бесполезно и поздно спасаться - если не вылетит трейн из туннеля, как утка из зайца. Двери сомкнулись - как отрубило. Господи! Кто тут вокруг, венецьянцы иль турки? Музыка стихла. Что это было - что продолжается снова беззвучно, но в темпе мазурки? Это погоня несется, гарлемским гремя перегоном, и не понять в блеске вагонном и гуле - то ли протон обезумевший гонится вслед за протоном, то ли Вакула на черте летит, то ли черт на Вакуле. Что это было? Музыка стихла. В синем окошке Бронкса огни замигали. Взвизгнувший тормоз. Треснувший выхлоп. И непонятно кому - эту розу в бокале. Главное - не говорить и не шевелиться, чтобы не сбить уходящего слабого звона... Так раскрывают ножом перловицу ради слезинки одной замутненной. Так одалиска лежит - недорогая утеха местной базарной шпаны; и все ей мерещится ласка гостя ночного; и в ухо ее входит эхо, как караван верблюдов в ворота Дамаска.
