Который день потраченный впустую

Который день, потраченный впустую Обратною дорогой Привёл тебя домой. Ты входишь в комнату. В комнату пустую, Где, как у Бродского, Всего лишь стул да стол. Здесь веют сквозняки на тюль просевших окон. Мытьё полов – давно мартышкин труд. Здесь пахнет пылью, водкой, скисшим соком, Нестираной одеждою, как-будто рядом труп. Ты вспоминаешь Бродского, и понимаешь – поздно. Что лишь будильник выпустит из этой заперти. И вот ты под общественно клиническим наркозом Вдруг понимаешь… Некуда тебе совсем идти. Ты остаешься здесь и открываешь водку. Ложишься поудобнее, включаешь Рен-ти-ви, А там в эфире дама даёт метеосводку - Не выходи из комнаты. На улице – дожди. И вдруг волна безумия накатывает рвотой, Ты вскакиваешь к двери. Психически смеёшься. Кричишь ополоумев :“В погоню за свободой!“ Но быстро вспоминаешь, как утомлён работой, Квартплатой и кредитом И молча остаёшься…