Поэт в России больше не в России. Не все, но многие свалили. И друг, который рядом рос, Вдруг заявил, что — малоросс. Другой душою вышел шире: Мечтает о любви и мире, Находит справа строк исток И ждёт «заветный некролог». А пацифисты-некрофилы В искусствах проверяют силы: Рифмуют «воина» и «вонь», Меняют паспорт на гармонь. «Как это узко, господа! Отчизна… Родина… Страна...» Художник — межпланетный ум, Кладёт на холст капут-мортуум. Кому — беда, кому — удача, Кому — пол-литра на двоих. Лишь дети, что в войну, что в мячик, Играют только за своих.
Hide player controls
Hide resume playing