Guest
Я назову сосну сосной, а море морем. Я попрошу его: «Не смой мою историю» – что начертал я на песке колючей веткой. Оно бурлит на волоске, на шаг креветки. В ней жизнь и смерть, добро и зло, любовь и чёрствость. Мне просто хочется смотреть, забыв отчётность, хотя забыть её нельзя, пишу о долге. Диск солнца, мыслям в такт скользя, не тонет долго. Я не заметил, как волна коснулась строчек. И я подумал: «Ты вольна, не дать отстрочки» – решив… Остаться ли, уйти? Темнеют дюны. Я штилем называю штиль. И думой думу. А ветер дует просто так. Он шепчет имя. Чудак. Он называет всех всегда своими. Как будто в мире нет вещей и чувств неясных. Так много в имени её протяжных гласных. Я веру верой назову, а встречу встречей. А вдруг услышит, как зову. Спустился вечер. Я лишь не знаю, как назвать в преддверьи ночи мечту. Рисуя силуэт – не ставлю точки.
