Guest
Раз за разом мотылек о лампу бился, Плохо помню, это было летом, С мамою к кому-то в гости в Саласпилсе Прибыли мы в восемьдесят первом. Стол накрытый, колбаса, в те годы редкость, Я стеснялся, я был странный малый, Проявлял по мере сил, конечно, светскость, А быть может, был слегка усталый. Вечерело. Разговоры взрослых могут В десять лет-то усыпить любого. Вдруг тревога! Крики! Шум! И на дорогу Выбежали все мы (нас немного: Мама, я, её латвийские знакомцы), А напротив в небо пышет пламя! Дом пылал, как мне казалось, ярче солнца, Искры ввысь неслись над головами. Это было летом, с мамой, в Саласпилсе, Я застыл, забыв про осторожность, Дом горел напротив, дым клубами вился, Вот с тех пор и жжёт меня тревожность, Вот с тех самых пор ночами и не спится,
