Guest
Это сотни пожаров, и каждый — с твоим лицом. Это старый рассказ (непременно с плохим концом), Это ртуть вместо крови, полоний взамен души, Это сотни пожаров, и каждый — не потушить. Это — грязью под ноги, а сверху — пушистый снег, Это — имя твоё на изнанке опухших век. Это днём всё нормально, а ночью — опять ревём. Это — выжечь дотла и ещё раз поддать огнём. Это «надо вставать, но нет силы открыть глаза», Это стоя в горящих углях — и замерзать. Это сотни пожаров, и каждый — внутри меня. Это днём всё нормально, но вряд ли мне хватит дня Для того, чтоб забыть про свежий ночной кошмар. Это — грязью под ноги, а сверху — смолы отвар: Капать-капать на раны, размазывать побольней. Это днём всё нормально — но ночи зимой длинней. Так что… Поздно, и слишком поздно, и не вернуть. Это ртуть вместо крови и всюду одна лишь ртуть, Это стоя в горящих углях, о них не знать И мучительно, отвратительно замерзать, Не заметив, как мир замкнулся слепым кольцом. …Это больно. И да, у боли — твоё лицо.
