кофе

Опять про облака и их бока, похожие на пенные верхушки. Но о другом взмывается строка так высоко, легко и непослушно. Подсматривать у неба календарь, наверное, чудес, наверно даже нырнуть макушкой в облачный словарь, где бытие само себя расскажет. Опять осенний сумеречный сплин, горячий кофе с облачною пенкой, и мы с тобой лицом к лицу сидим, но отчего-то кажется — за стенкой. Но отчего?... Затянешь этот стих, и всё остынет: кофе, губы, звуки, и небеса потребуют простить холодный час предписанной разлуки. А ты смотрел в листы календаря чудесного, волшебного. — Бывает. И только волшебству благодаря твой горький кофе кто-то продлевает. И только по причине волшебства ты не остыл и теплишься, — взгляни же в лицо тому, кто, кажется, устал в своём земном желании стать ближе. И пусть судьба известна облакам в извечном их скольжении по глади, я так хочу надежду дать рукам твою ладонь шершавую погладить. Я так хочу снести барьеры слов, и дать душе пролиться в одночасье, и чтобы все ожоги занесло снегами счастья. ©[id231025790|Надежда Рысь]