Guest
В дивном Мерянском краю, за галич-мерьскими горами, за кологривскими борами, в унженской деревеньке Шаблово жил-был сто с лишним лет назад маленький мальчик Ефимко Честняков. Жил он поначалу совсем обыкновенно, как жили все деревенские ребятишки в Завожье. Весною верхом на прутике по тёплым проталинам скакал, в летнюю пору с мальчишками на Унжу бегал, осенью в избе у окошка сидел да на дождик глядел, а как первый снег на землю упадёт, так и опять Ефимку домой не заманишь. Опять он с друзьями на улице, опять бегает там, катается с горушек на саночках до самого позднего часа, до вечерней зари. И может, и дальше бы у него всё шло обыкновенно, да только семья-то, в которой Ефимко рос, была с особинкой. Заключалась эта особинка вот в чём. Все любят сказки, да не все умеют их складывать. А вот в доме Честняковых что ни вечер, то и новая сказка, то и новая побасёнка. Новая, весёлая, до сей поры никем ещё не слышанная. Жил-рос Ефимко, стал художником, поэтом-философом и сказочником. Никогда не за
