Guest
Вот как двигалась эта картина: я был как художник, лепил из пластелина любовь, которая как мне казалась, я выдумал сам и она получалась... Цвета, те, которые мне не давались, я взял их под сердцем, они там валялись.. Но нет не пылились, их просто не брали.. Цвета яркой боли, любовной печали..Цвета,цвета крови бегущим по венам... Цвета,цвета крови бегущем по венам.. они так дрожали.. Они так стонали... Я чувствовал телом.. вроде того быть, или не быть, я хотел бы знать как?.. вот в чём вопрос..
