В пространство

В пространство Летят стихи в пространство, Иное всё херня — Самовлюблённость, чванство, Ведь мало в них Огня, Когда ты под читателя Подстроишься. Найдут Стихи те почитателя? — Не важно. Много лгут В стихах, а коли правда, И резкость — моветон... Воспеть тут надо кривду, “Любовь“ — стихов “закон“. Рабы любить не могут, А их тут большинство. Когда несёшь тревогу, И ярость, от того “Успеха“ тут не сыщешь — Для единиц лишь стих, Когда ТАКОЕ ДНИЩЕ!, Когда продажный псих Лишь самооправдания Здесь ищет, оглуплён Тлетворной ложью, “знанием“ Отравленным. Урон Коль этой лжи наносишь, То нужен резкий стих, Тем более не просишь Внимания, зол, лих. Не верь, не хнычь, не бойся, А также не проси — Как кровью ты умойся Стихом. На “небеси“ Сидит здесь мерзкий дьявол — И там оценки нет. В пространство стих? Нет, в яму — Когда в уме не бред. А пишут сплошь пошлятину — “Любовь“ в гнилом Аду И прочее, козлятиной Так становясь В БРЕДУ. Летят стихи... Не знаю, В другой, быть может, Ад. Об этом не страдаю — Громлю что вижу: гад Вон снова распинается, Гоня пургу скотам — Стих новый начинается, И мне начхать, Бедлам Оценит иль затопчет — У творчества свои Пути, а коль не ропщешь НА ЭТО, твои дни Пройдут в труде... напрасном, Но есть хоть интерес. Ложь в мире сём ужасном Всех давит словно пресс. Хотя б крупица правды В стихе — и то успех. Не надо полуправды — То путь подонков тех, Что хуже, чем коварные Лжецы, отрава ведь Там не заметна. Тварные Замашки это. Твердь Земная скоро Ад сей Отправит к праотцам — Поможет Солнце ей, Сжигая ВЕСЬ БЕДЛАМ. Поэтому продажность Уже тут ни к чему, И напускная важность — Препятствие уму. Лети же стих. Не важно, Куда ты попадёшь. Коль прилетишь к ОТВАЖНЫМ — Тогда не пропадёшь...