*** Кто-то распят на сцене, кто-то в своих стихах. Слово течёт по вене, музыка в волосах. Поле покрыто белым, в тёмное небо дым. Он уродился смелым, хворым и молодым. Нету ему покоя, сам себе бьёт набат. Что-то в стихах такое, что не даёт назад!.. Ветер поёт и пляшет - холодно спать у стены. Он никому не скажет и не придёт с войны. Будет молить и клясться, тихо лежать в траве - с глазами полными счастья и пулею в голове.
Hide player controls
Hide resume playing