Не архангелы и не мессии,

Не архангелы и не мессии, И уж точно не Божия мать, Кто нас дёрнул родиться в России, Кто на Бога велел уповать? Задушевная песня острога, Да под водочку сельдь иваси, И стигматы опального Бога На ладонях распятой Руси. В крепкий узел судьба наша свита В царстве то ли рабов, то ль господ И земля густо кровью полита - Это наш генетический код. Кто пророка не ждёт у порога, Кто твердит “Сохрани и спаси“, Кто с идеей распятия Бога, Кто как крестик нательный Руси. Куст горящ разговорчив не шибко, Сам себе, если сможешь, ответь: Чья война, чья вина, чья ошибка, Кому выжить, кому умереть. Птица-тройка, лихая дорога, Куда мчится - попробуй спроси! Ночь глуха, голос сорванный Бога Кличет души свои на Руси. Source: Владимир СКОБЦОВ