Guest
Пылает Ипподром, и в россыпь затрусили гончие ослы, их всадники в дыму, черны от сажи тоги, сгорают тенты и горят скамьи и римский плебс едва уносит ноги... Но Император на помосте, он невозмутим, средь мрамора сидит смеется над толпою: - Не вы ль кричали только что: - Гони! И сами побежали с Ипподрома в поле... А ликторы уже достали топоры рубить проход среди людей, среди огня и дыма. А слуги намочили толстые ковры чтобы Сына Бога под покровом провести, спасти от хаоса Первейшего из Рима. Но не завидна участь тех кто на ослах, среди арены мечется от страха, солома жухлая уже горит в ногах, и все
