Guest
Луна плывет. На траверсе Нью-Йорка иду. Касаясь крыш и облаков день мной прочитанный пускай и не до корки вдруг замер. Я смотрю… Ей вслед легко встают в слова не собранные кадры и зеленеют бра плакучих ив. И я опять на флагмане эскадры, спешивший, становлюсь нетороплив. Мои суда, прошедшие пустыни и пересекшие леса дремучих крыш приказа ждут. И я на той картине с луной на пару делаюсь… Да – рыж. В продольно поперечном тусклом свете, поверх барьеров ставших тленом карт, гуляет, ставший сказкой, тёплый ветер и не опустится никак моя рука. Луна плывет. Стою простым матросом на палубах скрипучих берегов, и фонари, совсем как туберозы, в астрал уходят собственных кругов. А я не ухожу. Я созерцаю, Луну уносит ввысь сквозь турмерик. Там в глубине… под коркой чуть мерцают, чуть теплятся веснушки рыжих брызг.
