Guest
Зачем писать, когда известно, что не прочтут, что перемелют, но раздается в небе песня и клонит в дрёму, как от хмеля. И снова мы – нагие дети, замёрзшие... лежим и плачем. И снова рифма, как вендетта, сворачивает ночь в калачик. Пугают горы, степи, стужи. Пугают волки, люди, овцы. Слёз сердолики с ними тут же. Сними оставшееся… Солнце тебя согреет. Станет суше. На лицах охра. Воздух – порох. Ты кашляешь, хоть не простужен. Взметнулся в небо листьев ворох. И время пожелтевшей книгой, пустыней, осенью и чаем отступит. Сбросив знаний иго, вдруг, все детали различая мы понадеемся на случай и… снова бросимся учиться. И осознаем – нету лучше момента сесть и очутится… И чуть качаясь в жёстких сёдлах, на перевес с ружьём ли, с луком, прищурившись, заметим всполох у горизонта… Путь - прогулка. И, гулко отзываясь в каждом не запелёнатом младенце, подкатывает к горлу жажда. И остаётся лишь надеяться.
