Guest
Закусила запёкшуюся губу, Покрестила, склонившись, крышку… Я вернулся! В дощатом, простом гробу – Твой, убитый войной, мальчишка. Не заламывай к небу дрожащих рук, Посылая проклятья в осень. Я хотя бы вернулся, а Лёха-друг - Тот с войны не вернулся вовсе. Первый снег - и не снег, а одна беда, Весь ноябрь, признать, паршивый… Как же я некрасиво упал тогда, Когда пуля меня прошила! Как же я некрасиво упал лицом В эту «кашу» из листьев прелых, И небесная хмарь надо мной, юнцом, Колыбельную смерти спела. Отчего ты седа, словно пыль с дорог, И за сутки от слёз ослепла? Я ж вернулся обратно в короткий срок! Это Лёха стал горсткой пепла. Отчего же согнулась ты пополам, Стала ниже намного ростом? Ты пойми, где война - там сплошной бедлам: Косит всех без разбора просто! Что последнее помнил я в том аду? – То, что я повторял упрямо: Пусть живой или мёртвый, но я приду… Я сдержал своё слово, мама. Автор: Юлия Вихарева
