Guest
Девушка с ещё растущей грудью: тонкая, как прутик под дождем, заглушает скрипочкой орудия… Я дрожу, хоть я предупреждён обо всём, что может не случиться и случиться. Может. Может быть. У мелодии зелёный взгляд волчицы. Тщетно я пытаюсь не любить образ, что придумываю снова, пряча под ладонью детский взгляд. Я, похоже, не в ладах с основами, что меня страшат и веселят. Не пытаюсь совладать с желаньями: осадить и снова возбудить. Скрипку и смычок сжимая дланями шепчет она слово: «Впереди…» И не ясно сколько ею пройдено. Выдох превращается в мольбу. Бьётся жилка тихо в такт с мелодией под ладонью на вспотевшем лбу. Отголоски войн и катаклизмов приглушает магия смычка. Потерявшись в чувствах, дождик слизывает слёзы с глаз, которые в очках. В души проникает и за стёкла в зале, где полу потушен свет. Музыка давно уже умолкла. Долго затихает флажолет. Вечный бой. Покой нам только снится, как и девушка, и грудь её, и грусть. Не
