Guest
🌿🍵 Обгоревший потолок Окровавленные руки Так один поэт не смог Описать в стихах разлуки. Так себя он наказал За бездарность своих мыслей, Что не смог, не написал Запятнал лишь белый листик. Он кричал: бездарен я! Он топтал свои поэмы Бился в панике, вопя. И сбивал свои колени. Почему же я не он, Почему же я не Пушкин, Я же жалкий человек, Просто жалкая зверушtка Но взглянул поэт в окно И его манило небо Беззаботно и легко Полетело его тело Вниз на желтый карниз И на розовый закат Эти облака Так манили чудака Но теперь поэт Что бездарен и раздет Ему было мало лет Но теперь его и нет Растекалась кровь Из кудрявой головы Что рождала стихи О постели и любви Я тебе скажу, По секрету расскажу, Я ведь тоже поэт Где мой розовый рассвет? Где мои облака Где в кудряшках голова Пусть в крови слегка она Нам поэтам не беда
