Иван Кучин - По дороге

По грязи, по слякоти В ночь глухую — ой!.. На губах вкус мякоти, Ягоды лесной. А в башке сумятица, С похмела — набат... И кобыла пятится, Косится назад. Леший обнимается С водяным в кустах... Не с добра икается В этих мне лесах. Творчество без кризиса — Как любовь без роз. В дебри шоу-бизнеса Чёрт меня занёс! Но! Пошла, пошла, родная! Живы будем, не впервой, Пронесёт авось и нас. По дороге по кружной, столбовой да гробовой Езжено не раз. Ехал я, тянул вино, Чёрта проклинал — Он в колёса мне давно Палки, тварь, вставлял. Я ж расслабился на дне, Вот и проглядел, Как тихонечко ко мне Он в телегу сел. И на ушко зашептал: — Я, брат, в доску свой В том лесу, где ты попал В творческий запой. У меня мыслишка есть, Как тебе помочь: Подпиши вот только здесь, И проблемы — прочь! Но! Пошла, пошла, родная! Чёрт затеял с сатаной Переклич да перепляс. По дороге по кружной, столбовой да гробовой Езжено не раз. Выпил я, чтоб чёрт пропал, А он снова: — Вань! Посмотри, какой ты стал — Пьяница и рвань. Тебя б вымыть, причесать, Нарядить в мехах И в эфире показать В «голубых огнях». Хмель сошёл на нет с меня — Так, хоть выноси. Да, чтоб душу продал я?! — Накось выкуси! ...Эх, зачем я гадость пью! Пнул я чёрта в зад, И кобыла с радостью Понесла назад... И пошла, пошла, родная! Понесла, а за спиной Чёрт клюкою тряс... По дороге по кружной, столбовой да гробовой Езжено не раз.