Guest
… фотографу Леониду Лубяницкому Время смотрит с портретов, заглушая шаги, па из новых балетов, шелест старой фольги. Дым струится спиралью. Красный свет по углам. Вы бледны? Я – подправлю… Робость – чаще смугла. То не дым сигаретный, не дыханье времён. Здесь достаточно света; бликов… взглядом вернём. Кто-то выплеснул виски вам в лицо невзначай? Что нам эти изыски? Подожди… Не включай. И не залпы орудий и не гром за окном. Кто они, эти люди? Из какого кино? Жизнь – игра в полумраке. Чёрно-белый загар. Кто-то шепчет: «Всё враки…» – и снимает нагар. И не скрип, и не шорох, просто пойманный штрих… На задёрнутых шторах нарисован тростник. К небу тянутся руки. Мы ответа не ждём. Гром… В штрихах нету трюка. Мы… идём под дождём.
