Guest
Этот ветер обычно приходит с востока по утрам. Он на крыльях приносит рассвет. Скромный ветер. Он просит умерить восторги, запустив перемотку забытых кассет. Он хрипит, как немного простуженный голос. Он скрипит, как паркет, что устал ждать шаги. Воробьи на ограде проснулись, нахохлясь. И незримое нечто коснулось щеки. Словно некто до боли… стоит не целуя. и боясь не сберечь, замерев, просто ждёшь и внимаешь отчаянно напропалую, не заплакав поскольку тот ветер не дождь. А потом по щелчку, домотав до начала, он умчится, как будто и не прилетал. Что тогда ветку клёна в окне раскачало и с чего я опять чуть наивнее стал?
